"Quand un salon littéraire devient un boudoir pour dames"
14 Septembre 2012
Le passé n'est pas, mais il peut se peindre,
Et dans un vivant souvenir se voir.
L'avenir n'est pas, mais il peut se feindre
Sous les traits brillants d'un crédule espoir.
Le présent seul est, mais soudain s'élance
Semblable à l'éclair au sein du néant,
Ainsi l'existence est exactement
Un espoir, un point, une souvenance