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JAMES JOYCE & PHILIPPE SOUPAULT Est-ce le soleil qui se couche Est-ce le sommeil Est-ce moi ? Je ferme les yeux simplement Pour mieux voir Mon pays Mon royaume Il n'y a plus rien autour de moi Mon pays du sommeil Que je découvre à tâtons. La reine a les...

Bonsoir doux amour Comme disait Shakespeare Bonsoir mon petit pote Comme disait Jules Bonsoir bonsoir mon père Comme disait l'enfant de chœur Bonsoir vieille noix Comme disait l'enfant de chœur Bonsoir mon chou Comme disait le jardinier Bonsoir les enfants...

Le pirate Et lui dort-il sous les voiles il écoute le vent son complice il regarde la terre ferme son ennemie sans envie et la boussole est près de son cœur immobile Il court sur les mers à la recherche de l’axe invisible du monde Il n’y a pas de cris...

On ne pardonne pas à son ami ses erreurs, on ne les excuse pas non plus. On les comprend. PHILIPPE SOUPAULT Le temps qui passe Le temps qui ne passe pas Le temps qu'on tue le temps de compter jusqu'à dix Le temps qu'on n'a pas Le temps qu'il fait Le temps...

Stanford Report, April 9, 2003 Journal rekindles debate on whether T. S. Eliot was anti-Semitic BY JOHN SANFORD Was T. S. Eliot anti-Semitic? The perennial question gets lively, multifaceted treatment in the January issue of Modernism/Modernity, the official...

TWELVE o'clock. Along the reaches of the street Held in a lunar synthesis, Whispering lunar incantations Dissolve the floors of memory And all its clear relations Its divisions and precisions, Every street lamp that I pass Beats like a fatalistic drum,...

The Naming Of Cats The naming of cats is a difficult matter, It isn't just one of your holiday games; You may think at first I'm mad as a hatter When I tell you a cat must have three different names. First of all, there's the name that the family use...

The river's tent is broken ; the last fingers of leaf Clutch and sink into the wet bank. The wind Crosses the brown land, unheard. The nymphs are departed. Sweet Thames, run softly, till I end my song. The river bears no empty bottles, sandwich papers,...

II. A Game of Chess The Chair she sat in, like a burnished throne, Glowed on the marble , where the glass Held up by standards wrought with fruited vines From which a golden Cupidon peeped out (Another hid his eyes behind his wing) Doubled the flames...

I. The Burial of the Dead April is the cruelest month, breeding Lilacs out of the dead land, mixing Memory and desire, stirring Dull roots with spring rain . Winter kept us warm, covering Earth in forgetful snow, feeding A little life with dried tubers....

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